"Déjame entrar": fría como la nieve, dulce como la sangre

Acabo de volver del cine de ver una de las mejores películas que he visto en mucho, mucho tiempo. Tal vez en años. Se trata de Déjame entrar, una película de vampiros muy peculiar de la que sin duda habréis oído hablar. Por cierto, si sólo habéis oído hablar de ella, pero no la habéis visto aún, tenéis que ir a verla. Ya.
No había visto una película de vampiros tan buena y tan fiel a la esencia del vampirismo desde Entrevista con el vampiro. Aquí no tenemos ni a los vampiros-zombies-monstruosos tipo John Carpenter o a los "depravados porque sí, porque molamos y somos malos malosos" a lo Blade. Tampoco tenemos a vampiros-piruleta que pueden ir alegremente a la luz del sol y no beben sangre humana tipo Crepúsculo. Aqui tenemos lo mismo que teníamos en Entrevista con el vampiro, aunque presentado de un modo menos espectacular y más intimista: seres atormentados, extraños y enigmáticos, que se ven forzados a matar a seres humanos para sobrevivir pero sin perder por ello los sentimientos, el alma, la compasión o la capacidad de amar profundamente.
Lo que he visto esta noche no es una película, es poesía. Es la palabra que mejor puede definir esta película. Poesía. No es terror, porque no hay sustos ni tampoco demasiada sangre (aunque hay algunas escenas que ponen los pelos de punta). No es de acción, porque su ritmo es pausado y suave (de hecho, a Tindomion le ha parecido lenta, pero a mí me ha encantado). No es de intriga ni de misterio, porque sabes quién es el asesino al minuto de comenzar la película, como quien dice. No es romántica, porque la frialdad del paisaje nevado no es más que un reflejo de la frialdad interior de los personajes. Desde luego, no es una comedia; está en las antípodas de l que se supone que tiene que hacer gracia. Y tampoco es un drama, porque no provoca (ni busca provocar) lágrimas. Es simplemente poesía, pura y auténtica. Un poema cinematográfico que hace sonreír, emocionarse, estremecerse, enardecerse y enamorarse al espectador desde el primer al último fotograma.
El guión es excelente, la fotografía es excelente, la banda sonora es excelente y los actores son excelentes. Es una obra de arte. Es la cadencia melancólica y pausada de las gotas de cálida sangre roja cayendo sobre la blanca nieve helada. Es un amor frío y una amargura cálida. Vedla. Palabra de honor que no os vais a arrepentir. Es la primera vez en mucho tiempo que siento que he amortizado por completo los 5'50 euros que vale la entrada, e incluso que habría pagado más si me lo hubieran pedido.
Ah, y, por si todo esto fuese poco, en una de las escenas de la película la maestra de la clase de Oskar le lee a los niños El hobbit. El hobbit, gente. Qué envidia me da el sistema educativo de Suecia, Dios. Si a los niños españoles les leyeran más El hobbit y les diesen menos chorradas tipo Educación para la ciudadanía, los colegios empezarían a producir hombres y mujeres de verdad en lugar de producir amebas.

A PARTIR DE AQUÍ, SPOILERS: A pesar de que, como he dicho, no me parece una película de terror ni de gore, hay algunas escenas particularmente desagradables (sobre todo la de la cara deformada por el ácido del pobre ghoul y la escena en la que la neonata cincuentona se inmola a la luz del sol). Dos personajes curiosos estos, por cierto. Muy interesantes. Me gusta que se ahonde en la personalidad del ghoul, porque son esos típicos personajes que parece que están ahí de pegote, pero pocos (en las partidas de rol y en el cine) se paran a pensar qué es de la vida y de los sentimientos de los "ayudantes humanos" del vampiro; cómo se sienten y cómo viven eso de tener que ayudar, esconder y alimentar a un vampiro. El pobrecito ghoul de esta película proovca una mezcla de compasión y exasperación: es evidente que como ghoul es un desastre, le pillan casi siempre cuando caza víctimas para alimentar a Eli y comete errores imperdonables a la hora de reaccionar en situaciones inesperadas (por ejemplo, cuando oye llegar a las chicas que pasean al perro y huye dejando abandonado el bidón de sangre). Y, aún así, se nota lo mucho que quiere y se preocupa por su pequeña ama. El sacrificio final de este personaje, cuando deforme, fracasado y agotado se da cuenta de que es demasiado torpe para serle útil a Eli y decide morir haciéndole un último servicio, donándole su sangre, es realmente emotivo y enternecedor, sin que deje de ser por ello escalofriante. Esto es lo que realmente asombra de esta película: que es capaz de convertir lo escalofriante en enternecedor con una facilidad pasmosa.
La vampira que no quiere ser vampira y que decide morir antes que hacer daño a los demás también me dio mucha pena :-(
Una mención aparte, por supuesto, merecen los tres protagonistas. Sí, digo tres. El primero de ellos es Eli, la vampiresa. Jamás se retrató de forma tan fidedigna la dulzura de un monstruo atormentado y con sentimientos tan puros, ni siquiera en Entrevista con el vampiro. En la película protagonizada por Louis, Lestat y compañía no existe tanta profundidad, porque todos los personajes están en un extremo o en otro: o se la suda matar (como a Lestat y a Claudia) o están atormentadísimos y sólo beben de animales (como Louis, al menos hasta que se le pasa la depre y decide que cargarse a humanos tampoco es tan malo). El acto de la alimentación vampírica queda aún más desdramatizado por el hecho de que los vampiros de Anne Rice, a diferencia de los vampiros como Eli, sí que pueden beber de sus víctimas sin matarlas, con lo cual el acto de matar se convierte en una elección y no en una necesidad. Eli, en cambio, no puede hace otra cosa que matar; si deja a un humano con vida tras morderlo se convertirá también en vampiro (de hecho, la película trata el vampirismo más como una enfermedad que como una maldición divina o mágica, lo cual es un enfoque muy novedoso del asunto). Sin embargo, Eli no es malvada. No le gusta hacerle daño a la gente, no lo hace gratuitamente (a destacar que en la masacre de la piscina cubierta perdone la vida del rubio gordito aunque desmembre a todos los demás porque se da cuenta de que el pobre chaval era inocente). Se puede notar el horrible sufrimiento que siente Eli cuando tiene hambre, y el horrible sufrimiento que le produce tener que saciarla. Olé por esa vampira atormentada con profundidad piscológica. Ya iba siendo hora.
Oskar no me cae tan bien como Eli. Creo que, en cierto modo, a pesar de ser un chico maltratado por sus compañeros, es más cruel y frío que ella. A Eli le apena matar por supervivencia, pero Oskar sí que está dispuesto a hacerlo por venganza. Creo que precisamente por eso Eli se acaba enamorando de él: porque ve en Oskar lo mismo que ella es: un monstruo capaz de matar que a la vez tiene sentimientos puros, sinceros y hasta bondadosos en su interior. Son tal para cual.
De los niños malotes del colegio ni siquiera voy a hablar, porque son lo más flojo de la película: niñatos abofeteables que están ahí para que el espectador desee su muerte (que se acaba produciendo al final, menos mal). El tercer protagonista del que quería hablar es la nieve. Porque, ¿alguien duda que la nieve sea un personaje más en esta historia, igual que pueden serlo Eli y Oskar? La nieve parece ser algo más que un mero elemento decorativo para adquirir entidad propia, no sólo está ahí para hacer bonito: de algún modo ella es la narradora, la que nos coge de la mano y nos lleva al mundo en el que habitan los protagonistas. Nos enseña la melancolía, la frialdad y la tierna gelidez que impregna la vida de los personajes de esta historia. La nieve los acompaña, los guía, los esconde y los delata. Déjame entrar perdería mucho si la historia sucediera en Agosto en lugar de suceder en invierno, estoy segura de ello.
Por último, mención especial al final de la historia: el tono agridulce, casi amargo, de la trama, hacía pensar en un final melancólico (en una separación o incluso en la muerte). Sin embargo, todo acaba con una luz de esperanza: Eli y Oskar huyen juntos en busca de una nueva vida y una nueva esperanza para ellos. Saben que no será fácil, pero al menos estarán juntos. La escena final, en la que Oskar y Eli se comunican por medio del morse a base de toquecitos en la caja de la que Eli no puede salir para no ser abrasada por el sol, es de las que te dibuja una sonrisa de dulzura en la cara que no se te va en un buen rato. Broche de oro, vamos: historia excelente y final feliz que además es absolutamente natural y coherente.

Por cierto, un último apunte: a Hollywood se le debería caer la cara de vergüenza. Déjame entrar es una obra de arte cinematográfica que merece una ovación en pie y está hecha con un presupuesto de poco menos de tres millones y medio de dólares. En cambio, con 100 millones de presupuesto (lo que viene a ser unas treinta veces más) la industria hollywoodiense ha convertido el despropósito llamado Dragon Ball: Evolution en la mayor cagada (de taquilla, de crítica y de público) de la historia. A ver si estos americanos aprenden de una vez que el buen cien no lo hacen los efectos especiales, las patadas giratorias, las tías buenas con poca ropa y las explosiones, sino un buen guión, unos buenos actores, unos buenos profesionales detrás de la cámara, y un productor serio y coherente al que le preocupe más financiar buen cine que financiar mierdas supuestamente palomiteras.